Пусть говорят что пуля дура
И смелого не тронет
И казака на скакуне
В поле не догонит.
Но я поспорю господа
Ведь пуля это горсть свинца
Она летит куда попало
Хоть в труса или молодца.
Ей наплевать на жизнь твою
Ее удел летать и жалить
И траекторию свою
Не в силах ей уже исправить.
В ней сердца нет ,глаза закрыты
Ей все равно куда летать
Что сотни юных тел зарыты
И больше им не помечтать.
Страшней всего ,что не все деды
Дождутся сыновей с победой
Для многих пишут похоронки
Их командиры с оборонки.