И я снова пишу о тебе.
Мне не хочется вслух говорить, говорить о любви, о судьбе, о горящем вулкане внутри, о прошедших делах просто так. Поднимаюсь в свой маленький мир, не подвластный дурацким годам, больше ваших элитных квартир, больше самых роскошных домов. Захожу, опускаюсь на стул и пишу, как всегда, про любовь. А ты чувствовал ту высоту, когда стоя у края моста, ты смотрел на огни вдалеке и считал, не сбиваясь, до ста с сигаретой потухшей в руке? А вокруг тишина в сотню зим, не рушимая гулом ветров, не рушимая шумом машин…
И я снова пишу про любовь.
Подбираю просящийся звук, нахожу потерявшийся цвет, замыкаю незамкнутый круг. Все дороги приводят к тебе, строки просят вписать их в блокнот, в незапятнанный опытом лист (если вздумал писать про любовь — безупречно ты должен быть чист). Я вожу, не жалея чернил, как художники лет сорока не жалеют ни кисть, ни акрил, у которых набита рука, по страницам в пустую тетрадь. Вспоминаю твой голос и дрожь, когда ты поправляешь мне прядь непослушных кудрявых волос и внимательно смотришь в глаза. Я стою неподвижным столбом, не ступая ни шагу назад, и пылаю рассветным огнем.
Новый день утопает в стихах.
И вокруг тишина в сотни дней, не рушимая гласом людей и звенящая в наших сердцах.
16.6.15.