Чашка с чаем у холодного окна.
Судьба тихо шепчет мне,-"Никогда".
В душе, слово в доме, живет тоска.
Пейзажу жизнь словно не хватает мазка.
Но акварель Художник давно пропил,
На последние деньги кофе купил.
И долго сидел, свесив ноги с моста,
Ведь жизнь у него, ох непроста.
Мы так часто находим и быстро теряем,
Что, наверное, лица порой забываем.
И что тут сказать о бедном Поэте,
Раскрывшем нам душу в последнем куплете.
Но мечты воплотиться увы не пытались,
А потом небеса помогать отказались.
И сидят на мосту Поэт и Художник,
Один анархист, а другой безбожник.
Им один только шаг и их проглотит Нева...
Но мой чай остыл у запотевшего окна.