в третьем часу ночи вспоминаешь,
что теперь не умеешь плакать,
за окном снова осень и слякоть,
задыхаешься, воешь, соль рассыпаешь,
в кровь губы кусаешь, воду глотаешь.
не реви, пожалуйста, я же говорила,
я же предупредила, а ты опять влюбилась.
голову надо на плечах иметь, вон что натворила,
ты всё не слушаешь, ничегошеньки не изменилось.
сколько тебе сейчас там? семнадцать?
а ему сколько? то-то. какая там сказка?
игра интонаций, слов комбинаций, рекомендаций,
а ты, как маленькая, любишь обниматься,
как большая - нестандартную поэзию, как любая - ласку.
ну кто тебе виноват, что всё время ждёшь чудо,
Деда Мороза, лета зимой и букет незабудок,
потому что не выросла, не желаешь вырасти,
тянешься доверчиво, целуешь, любишь,
ищешь, а потом в доме обои отклеятся от сырости,
столько ты плачешь, и ещё ненавистью себя губишь,
и зачем-то в кучу и любовь, и секс, и в глаза заглядывать...
и ещё: не тебе заканчивать эту повесть.
ну вот когда ты, деточка, начнешь меня радовать?
приписка: с любовью, совесть.