Забита полка книгами и вот,
Светить не стало солнце в небе ярче.
Всё кажется, что Рыбка приплывёт
И спросит – Что ещё желаешь, старче?
Хотел, чтоб пели песни? – Вот, чудак!
Прислушайся, ведь их уже немало.
Поют и под оркестр, и просто так,
Любители и профессионалы.
Хотелось иллюстраций? Тоже на!
Твои сюжеты в графике, смотри-ка!
Ответь тогда, какого же рожна
Ты жалишься? Какая закавыка?
А я отвечу – Рыбка, может зря
Себе мотаю нервы (или невры?),
Рыбачу с января до декабря,
Но нет и нет желанного шедевра.
Удача! Вот!... Ан нет, опять ушла,
Блеснула чешуёю на мгновение.
Печальные, сударыня, дела,
Поймать не смог я удовлетворение.
Ответит мне она, вильнув хвостом,
– Тебя я, старче, очень понимаю.
Поскольку, если честно, дело в том,
Я, волею судеб, сама такая.
Да, есть мечты у Рыбки, веришь мне?
И то, что я всесильна – только слухи.
Частенько в океанской глубине
Приходит мысль о Пушкинской старухе.
Видать, алкать того, чего нельзя,
Такими быть – у нас с тобой планида.
Пускай ты – пешка, бейся за ферзя!..
И будь ферзём... хотя бы так, для вида.
Январь, 2017