О Высоцком немало сказано…
И Мой Голос потонет в Хоре…-
С этим Именем много ..связано…-
Светлой Радости, Мыслей .., Горя..
Хрипотой разрывает Душу ..-
На гитаре распятым Нервом…-
Кто однажды его послушал…
ОГЛУШЕН впечатлением ...первым...
Чтобы Правду…тащить на волю…,
Надрываясь ,плюясь…,.скорбя…,
Он играл эти злые Роли…
За Себя,… …за Меня,…за Тебя…
Он не жил-он горел …Судьбою…
Он не пел…- он страдал за всех…
Торопился за нас с тобою…,
Обретая в сердцах ..Успех…
Он был близким,родным,знакомым…
И каким-то …своим..в распах…
Словно жил где-то рядом с Домом…
По соседству…- вон в тех ..Домах…
Не елозил Гостям в угоду…
А по-свойски с Гостями..пил…
А потом про свою Свободу…
Пел душевно,как…говорил…
Он… сидел,замерзал …на льдинах,
Немцев резал,…когда пришлось…
Он же должен быть весь в сединах..
И в наколках…синеть насквозь…
Он лез в воду,не зная Брода…
Погибал,но стоял в строю…
Он .наверно,..Судьба ..Народа…-
Я в нем тоже ..Себя узнаю…
Переборы Его Гитары…
Я на свет выносил..,на балкон…
И хрипел от такого Дара…
Еще громче ..магнитофон…
Тетя Шура,назло закону…
Знаю…это наверняка…
Все крестила в углу Икону-
Как же так..довели Мужика ?!
Водка,бабы ?!- И это тоже…
Если ..Русский - одна Беда…
Как отчаянно бьет по роже
Гулкий Колокол иногда…!
И опять неуемный Шепот –
«По нему,видно, плачет ..Крест…»
Вот когда пригодился…Опыт…-
Гвозди в руки…и Песен нет…
Распинали не принародно…
Втихаря и заткнули рот…
И теперь за него свободно
Переписанный Диск поет…
Нет Пророка в Своей Отчизне…
И Святых, распинавших, нет…
А Высоцкий и после …Жизни…
Самый лучший в стране …Поэт…