Когда-то я тебе писала письма
на двадцать пять в линеечку листов,
в них не было продуманного смысла,
а только сумасшедшая любовь
лилАсь в словах безудержным потоком,
сметая осторожность на пути -
быть может, равнодушием жестоким
тебя мой взрыв восторженный смутит?
И ты не дочитаешь мои бредни
до самого безумного конца,
подумаешь: пойдут пустые сплетни,
примерив роль влюблённого глупца?
Но я письмо писала и писала,
не чувствуя усталости в руке,
и чудилось, сказала очень мало,
хоть обжигала страсть в любой строке.
Ты сломлен был, словами покорённый,
надеждой окрылённой прибежал,
семь лет мечтал, что был в меня влюблённый,
придя в себя, на кнопку "стоп" нажал.
Осталось лишь одно стихотворенье,
там между строк всё можно прочитать,
и как бы мне хотелось повторенья,
так бесконечно о любви писать.