А у безвременья потёртая душа...
Следит за мной в окно пугливым веком.
Хожу во сне по миру человеков,
Пока, на радость, я ему не хороша.
Из снов пряду кудель или nylon-чулок,
По-русски, по-французски не умею.
И лишь тебе, mon cher, на память узелок,
С тобою лишь бессловием болею.
Пишу, камлаю лист письма, даю зарок
И властью тут же данной отнимаю.
Я — спящая, подлунная, иная.
Тебя, тебя искать отправлюсь на восток.
Но у судьбы ко мне всегда один вопрос.
Один-один — на равных будем всё же.
Как спросит утром: — Счастье снова не сбылось?
Так я : — Где ж тот, кто мне всего дороже?