Жара. Июль. В разгаре лето.
Дремлю в тени под шелест волн.
Грущу один, витая где-то,
вдруг, голос девичий, как звон.
Она спросила: "Может виски?"
Я посмотрел в её глаза,
они к себе манили близко...
Ведь знает, чем привлечь, коза!
И грудь её вздымалась томно,
сквозь блузку взбухшие соски
топорщились, совсем, нескромно,
и гнали прочь следы тоски.
И я, косясь невольно, взглядом
по баллам попку оценил,
себя ругая, в мыслях, матом,
понял: ей отказать не хватит сил.
Ну, а потом... роман сезонный,
в любви признанья, вздохи, ласки...
Закончен отпуск мой законный...
живы мечты... о ней... о сказке...