Извечна в нас к искусству тяга.
Всё терпят сцена, холст, бумага
для воплощенья красоты…
У ног босых застыла фляга,
минуты ждёт холодная скромняга,
когда её коснёшься ты,
закружит крышечку рука,
и в зыбях тонких табака
мечты бесшумно поплывут,
легко, без пыли и напряга…