Палата

Я люблю этот угол в прокисшей, забытой палате –
Полутень покрывает морщины на белом лице...
Я не видел давно ни дождей, ни снегов, – только вату
И усталые трещины в бледно-зелёной стене.

Сотни фантиков усыновил в своей тумбочке –
В хрусте фольги слышу вальсы и твисты. Фокстрот...
Как хорошо бы сейчас прогуляться по улочке!
Тёмной и снежной, безмолвной как небосвод.

Старый будильник пьянеет и тикает памятью.
Злой карандаш под разбитой рукой чуть скрипит...
Хочется просто чертить чёрно-белые смайлики,
Нежно вплетая их в сонно-фиалковый стих.

Больно тому, кто не плачет и просит дать прошлое.
Страшно тому, кто не может забыть «кто он есть»
В этом туннеле резиново-жёлто-мозолистом:
В храме болезней, где с каждым беседует смерть.


Рецензии