Среди вервольфов мода на погоны,
Но каждый месяц кто-нибудь да мрет.
В театре док последние прогоны,
Там на сома поставлен перемёт.
Торчит в воде задумчивый, как бакен,
Фрагмент того, что больше не вернуть.
Артистов снова развели на бабки,
Когда плясать везли на целину.
Письмо лежит во внутреннем кармане,
У зайца в утке был надежный сейф.
С очередным присвоившие званий,
Колечко дернув, выпадают все.
Патроны в барабане револьвера.
Луна вдали, как рваная мишень,
Когда сбежали ночью из вольера
И превратились в тысячу мышей.
Над златом чахнут, серебру смеются
И, перебросив сны через забор,
Лакают снега молоко из блюдца,
Не вспоминая слова "мутабор".