Никто не знает, как и почему оно приходит. Все это похоже на сверкание белой молнии, и в нем — откровение, озаряющее все на свете. Так я по крайней мере это себе представляю.
........................."ДОЧЬ СНЕГОВ", Джек Лондон.
.
.
.
липнуть под дождём к рваным лужам
может каждая травестюшка
на дворе январская юшка
а в глазах твоих бурелом
не продавлен южным стеклом
скачет антресольный букетик
только не впадай в спячку, цветик
только не впадай
всё путём
на коленях ползало солнце
шло на пузе
шло без остатков
закалялся день мокрым хлопцем
и садилась мгла без придатков
на скамейку плавным дождём
это не зима
водоём
опрокинут в облако пыли
и январь сопливый не стынет
а в купель макает крылом
двор и тот скамейчатый клён
так несносно голый и квёлый
что не завладеть им зелёным
и не покорить бурелом
синим меркантильным теплом
растревожив старую двушку
это не любовь, а ловушка
мы туда упали вдвоём
в табуретный пряный проём
в перламутра манную кашу
в чары белых молний искрящих
озаривших истинность слов
дочери безбрежных снегов