Понять бы, как слагаются стихи...
Из ничего, как будто бы. Но, все же,
Они, порою, как игла под кожу,
впиваются. Ну, а порой, легки,
Как крылышки ночного мотылька,
Что так беспечно над огнем кружится.
И так же мысль на чистый лист ложится.
И вот уже рождается строка...
За ней еще переплетенье строк,
Как будто блики на озерной глади,
Не для красы и не для славы ради
рифмуют бесконечных чувств поток.
Не для... Скорее, вопреки всему,
Дана способность. Кара ли? Награда?
Без разницы! Я бесконечно рада,
Что можно вторить сердцу своему...