За ветром ветка с голубем белеет.
Озябший голубь хохлится во сне.
От форточки ему чуть чуть теплее,
там опера звучит и воздух греет,
там телевизор в доме на стене.
Старушка и облезлая болонка,
канал культуры с ними в час ночной.
Поют певцы, кого ещё ребёнком
старушка знала по пластинкам тонким,
царапанным иголкой заводной.
Зимой, когда слабеют все сироты,
а оперная запись греет слух,
старушка меньше требует заботы,
сама покормит за окном кого-то:
там то ли птица, то ли чей-то дух.
Летают души в голосах волшебных,
пришедших к ним из умерших времён.
Пусть жизнь поддержит горстка крошек хлебных
и радость встреч торжественных, целебных.
Пока поют, мы точно не умрём.