Я весьма прозаична – как до блеска выпитый месяц,
Как глухое рассветное эхо в дремучем лесу.
И разлитое счастье, кофейною гущей пригрезясь,
Растекается в чашке, что утром тебе я несу.
Прозаичность – моя оболочка, и мне в ней комфортно.
Не покину её и за миллиарды applo.
Не стремлюсь к поэтизму, с меня романтизма довольно.
Как же здорово – с милою прозой мне быть заодно!
Ты меня принимай – или не принимай, как желаешь.
Я тебя принимаю – поступкам твоим вопреки.
Детский лепет о том, что себя самого ты не знаешь,
Для застолья какого-нибудь, на потом, сбереги.
Прозаичен, обыденен профиль банальных упреков,
Что с такими, как я, не сводила судьба до меня,
Что такую, как я, полюбить – невозможно. Напротив,
Что такую как я ненавидеть легко, не тая.
Что с такими как я невозможно, немыслимо спорить;
Пред коварством моим отступает и царство теней...
Только ищешь меня, потерявшийся мальчик суровый,
Не стремясь к поэтизму.
Мне было с тобой веселей.
Иллюстрация: "Галерея" (Willem Haenraets)