История у нас заношена весьма,
Нуждается к несчастью в постоянной штопке;
Да и не в том, что старая она сама,
Гораздо старше есть, извилистее тропки….
Ее мы пересматриваем вновь и вновь,
Как помню я себя, мы все ее меняем;
И сцены, где у нас вчера лишь стыла кровь -
Жестокости мы, объясняя, одобряем…
Поймут ли нас хоть где, в какой стране иной –
Таких творцов своих историй, просто мало.
Мы скоро скажем, нам Мамай отец родной,
Простить попросим, что его мы проклинали….
Мы Золотой Орде уже сменили роль –
Теперь она для нас Россию создавала….
О, Боже мой! Установи хоть ты контроль,
Ведь, грабили нас викинги и, видно, мало….
Бандиты в святцы нами уж занесены,
Уж позабыты связанные с ними страсти.
Мы пишем вновь Историю страны,
Надолго ли, не сменятся ли власти…