На белой Наста Бересте Стихи напишет мне Январь...
Он, как всегда, на Высоте и расставаться с ним мне жаль.
Жаль этих снежных, милых Дней, которых больше не вернуть.
Жаль в Даль несущихся Саней, что проторили Жизни Путь.
Он так богат был, щедр был так, что до сих пор в себе храню,
Всё то, что ценно стало так, всё то, что искренне люблю.
Он подарил мне Новый Год, Салюты, Ёлку, Кофетти...
Он обернётся и уйдёт. А я скажу ему: Прости...
Прости, что не смогу вернуть тебе обратно все Дары.
И этот санный, долгий Путь один проделаешь вновь ты.
Но знай, я в Сердце сохраню всю эту Тайну Рождества,
Купель, Волхвов... Всё, что ценю! Всё это Чудо Волшебства!
Умчатся Сани вдаль, звеня Созвездием большой Любви,
Оставив Сказку Января и эти праздничные Дни.
Начнутся Будни. Жизнь пойдёт по равномерной Колее...
А Сердце, будто бы замрёт, грустя о прошлом Январе.
Во мне останутся Стихи, что написал он, уходя.
Быть может, их прочтёт Весна под Шум короткого Дождя...