Равновеликой мне не стать средь вас.
Я чувствую, как стыд сжимает горло,
А я стою, свой стих читая гордо,
И в тишине зал слушает сейчас…
Но взгляд мужчины на себе поймав
До боли за спиной сжимаю руки, –
Я… не права, а он, конечно, прав,
Поскольку знает, что такое муки.
Ведь это он терял своих друзей
И новостей ждал у больничной двери,
И точно знает, что такое верить…
Он в сотни тысяч раз меня сильней!
Он всё стерпел… остался незлобив…
И сутками работал неустанно…
Зачем стою на сцене, здесь, жеманно,
Позируя в киношный объектив?!
А девочка? На стуле, у окна,
Стихов не знает грустного финала?!!
Не верится, она давно одна…
А я придумала всё это! Не страдала!..
Я с чашкой чая мирно шла в кровать,
Исписывая рифмами страницы…
Я в зал смотрю…я вглядываюсь в лица…
И всё трудней становится дышать…
И здесь мой друг, сжимающий букет,
Опять со мной, в просторном этом зале:
Меня хранит от боли и печали
Он бескорыстно столько долгих лет
И ничего не требует взамен!..
Я взгляд старушки чувствую бездонный…
Она за внука просит у иконы
И до рассвета не встаёт с колен,
Всё молится о доле непростой…
А что же я?! Что знаю я о жизни?
Лишь домыслы, предположенья, мысли,
Навеянные не своей бедой…
Бессмысленность неискренности фраз?..
Я здесь стою, свой стих читая гордо,
И чувствую, как стыд сжимает горло…
Мне никогда не быть мудрее вас…