...В эту повесть стоит добавить немножко драмы:
Замешать побег от такой надевшей мамы
И, пожалуй, крупицу уличной жизни самой,
Что бы каждый понял, мол, ты не так уж прост.
А потом рюкзак. И гитару с собой в придачу.
Путь до моря не близок, но что километры значат,
Если ты умен. И, сжимая за хвост удачу,
За собой сжигаешь последний до детства мост.
За главой глава, снова вписку сменяет вписка.
Тормозить машины уже ты не видишь риска,
Твоя цель - песок, ветер с солью, прибой - так близко,
Что порою кажется, будто все это сон.
Ты стритуешь там, где ни разу пока что не был.
Твои байки друзьям - это больше уже не небыль,
И в карманах твоих вечно знойное летнее небо -
Это все приятней, чем старый твой отчий дом.
Вот и волны пачкают мягко босые ноги...
Да, наверно устал от того, что всегда в дороге,
И уже не так помогают чужие боги -
Растерял удачу свою ты давно в пути.
Путь назад - не легче. Вот тоже, придумал кто-то!
От мостов сожженных осталась на двери копоть...
...Я вернулся, мама. Я дома. Прости. Прости!