Любое слово, отзываясь гулко,
В моей душе удержится едва ли…
Как тяжела стихов моих шкатулка,
И всё же что-то лучшее украли.
Всё, что в букеты собирала летом,
Что рисовала красками на стенах,
О чём звенела золотым куплетом,
Паря в мечтах своих обыкновенных.
Уже себя не называю цаплей,
Хотя давно осталась "одноногой".
И не взлетаю вверх на дирижабле,
И без меня их в зазеркалье много.
Запретный плод – уже давно огрызком
Лежит, смущая чудаков заблудших.
"Почти родной» - не говорю о близком,
Сжимая память, забывая лучших.
Смотрю на звёзды, засыпая ночью,
Но не кручу свои стихи сначала…
И те цветы, что прорастила в почве,
Я никому дарить не обещала…