15.01.2017г.
9.15-10.15
ред. 2021г.
Прекрасно утро сыплет снег,
Деревья инеем сверкают,
Блестит как жемчуг белый снег,
И бриллианты те не тают.
Давно я что-то не писал,
Не мог, не смел - работы много,
Но это всё во сне видал,
Грустил ночами отчего-то.
Ложусь я рано - встаю тоже,
Устроен так я, не как все,
Я жаворонок и меня гложет,
И манит утренний рассвет.
Мне утром пишется легко,
Есенинской строкою пьяный,
Её лелея ну и пусть,
Его есенинская грусть.
Родился я в двадцатом веке,
Аж, где-то в шестьдесят втором,
Душа прекрасна в человеке,
Когда он счастливо живёт!
А в двадцать первом веке - грозном,
И жизнь и войны - всё кипит,
Сегодня утром в день морозный,
Сердце кричит и говорит...
Я счастлив тем, что жил Есенин,
Он славил Русь, людей он чтил,
Крестьян и милую деревню,
О них он много говорил.
Писалось ямбом и октавой,
А у поэтов есть свой слог.
Он пишет сердцем, и с душою
И пишет так, как только смог.
Всё привечает, замечает,
Внимательный и тёплый взгляд,
Он на бумагу изливает
О том чему он в жизни рад.
Боготворить любовь и женщин,
Не каждый может то понять.
Но нежной и душевной страсти,
С годами в сердце не унять.
О том как жизнь любил Высоцкий,
Чтобы понять - им надо жить!
Писать стихи, слагать баллады,
Дерзать творить и говорить.
Есенин прожил всего - тридцать,
Высоцкий боле - сорок два.
Две этих глыбы - два кумира,
В сердцах людей живут века.
И мне всего за пятьдесят,
Пишу и точку ставить рано,
Суть жизни я познал не всю,
Не зарастает эта рана.
Ещё охота написать,
Не всё сказал, и жить охота,
И как прекрасна на закате
Русская-псовая охота...
А что убил - так то добыл,
Охотник я, а не убивец,
Так милый Пришвин говорил,
Мне дорог, добрый мой учитель.
А как о ней писал земляк,
Писатель - славный граф Аксаков,
Тому я несказанно рад,
Бывал - где жил он, я когда-то...
Мне очень дорог милый край,
Где рос я, жил, мне здесь всё свято!
Земля родная - каравай,
Лишь здесь душою я богатый.
И мне всегда моя земля,
Любви и силы придавала,
И я люблю тебя мой край,
Ведь для меня всегда ты рай!