Ну, что же? Устало заломлены слабые руки,
И вечность сама загляделась в погасшие очи...
А.Блок
Заря отыграла златыми лучами на матовых стёклах
В засаленных шторах и сдвинутых плотно приземистых окон,
Теперь только свечка в фарфоровом блюдце, горящая блёкло,
Да тени на стенах, от времени серых, и радуют око.
Душа же в надломе, ей, бедной, всю ночку слоняться по дому,
Ругаться со мною, главнее кто ныне, и рваться на части,
Да кланяться в пояс, и нет бы пииту, так духу святому,
В размашистых строчках, о мглу спотыкаясь пассивных причастий.
Да кто для неё я, чтоб сразу-то в губы, да длани на плечи,
Так, некая сущность, от коей сегодня ни толку, ни проку,
Носитель - не больше, и то лишь с натяжкой, изысканной речи,
На коей когда-то уста говорили Святого пророка.
Ей в небо бы, к Богу, из этого тела, погрязшего в склоках
Со строфами строчек, с лирической рифмой обыденной прозы…
Из памяти детство стираю стихами, как губкой со стёкол
Преклонного лета и осени ранней безмолвные слёзы.