Люблю на теле еле видеть свет.
Проспал. Не смог опередить рассвет.
Пришла пора другой субботней строчки:
Бутылки – брать, за разливным – на бочку.
Наш чёлн любви развёрнут к молоку.
Дождь натуральный, в собственном соку,
Приправленный песком по гололёду.
И скоро быть семнадцатому году.
Скрыл горизонты дамбы оберег.
Дымы котельной мчат на материк.
Злой ветер после западных истерик
Не тщится воды выплеснуть на берег.
Воскресный, год нагрянет от и до
В симметрии недель. Не тот итог.
Из недр его чеканного расклада
Вернётся эхо брошенного взгляда.
31-34 декабря 2016