Мне битую неделю снятся сны —
Больные беспокойные моллюски.
Наутро про себя уже молюсь я,
Чтоб сбросить кожу - так молекулы тесны.
Едва-едва добраться до весны.
Считаю дни, под небосклоном темной комнаты,
Читаю мысли, что сошедшие с дистанции.
Я — в прошлом человек, теперь — субстанции:
Шум ветра, грязь дорог, вокзалы, станции,
Что знать не хочешь. Но хотя бы помни ты.
Смерть жизни, яд для крови — это страх;
Но хуже — перешагивая, верить.
Мои опилки сажей спят к кострах
Души его, что здешним не измерить.