***
два хирурга разговаривают по телефону, тема еле-еле мне знакома, впрочем.
я не дома. я в больнице.
тот, что будет резать завтра у меня, только с отпуска из Петербурга.
там, оказывается, можно погулять, если, разумеется, есть бабки.
мне не актуально. мне бы до утра. а его клиенты - как и абонента -
нечего везти прям из ташкента - там, получится, не получится - кто знает, -
у хирурга должность нарезная.
а ещё прошедший год не задался - не хотят больные подниматься -
был один весёлый, песни пел, к сёстрам лез под юбки обниматься,
знаешь, по ночам стихи писал - а нарезку сделали - дуркнулся. представляешь? - нет, он пишет! - только что? - чудеса,
описывает раз за разом одно и то же - будто лёжа на столе летал, а?
ты не веришь - а, всё может быть - мозги - это вяленое мясо.
я того другого представлял.
может, он одновременно режет пацана, похожего немного, на меня,
на разных пацанов, что с мозгами не в ладах, они ж поэты.
я сегодня встану. поднимусь. выгляну в окно: там старый год.
дед мороз со скальпелем идёт по коридору -
будут вам подарки - зашибис.
надо бы сюда не попадаться.
***