Над нами, сирыми сплошь и убогими,
картины неба есть, с Моне, с Ван Гогами, –
но нищим побоку все краски небушка –
вот, только б счастьица, краюхой хлебушка,
винца любви жбан медово-липкого,
да мира вечного, пусть даже хлипкого.
И что ж судьба ни мычит, ни телится?!
Зима завьюжила? Заведёт метелица
не песни чистые – лишь хиты охальные.
Где души, прежде патриархальные? –
В трёх соснах времечка бредут, заблудшие?!
Да, – мир знавал явно годы лучшие:
тогда на жертвенность молитв надеялись…
А ныне люди прелюбодеялись –
и те, кто были родными братьями,
свалялись в каины, воюя ратями, –
перечеркали сдуру Донбасс траншеями.
Дамоклов меч завис над всеми шеями –
царей-врунов, просто честных дворников,
в церквях попов и в скитах затворников…
– Заря закатная над Украины днём?!
Писал я сердцем здесь, да только холод в нём:
своих святейших Муз рукоположники,
поэты -- стужи лет всегда заложники...