Ты молчишь, почему?
Он тебя чем-то обидел?
Не посвящаешь вечера ему
Он чего-то не видел?
Он идет…
Выкурив 2 пачки неба,
Он идиот,
И никогда нормальным не был.
Готовит восемь пакетов,
Все как твердили подруги.
Расфасутет по ним 8 букетов,
Одним из них поранив руки.
Не тем, что пахнет корицей, ванилью,
Вечером теплым, глинтвейном.
А тем, что порождает фамилию
и заставляет упиваться портвейном.
Когда гладил твое лицо,
Когда нежно касался губами,
Одурманив сладкой пыльцой,
Ты думала, «что будет с нами?»
Глаза пряча в углы
О чем ты молчала?
Когда время было, мы не могли,
А теперь его просто не стало?