Я прошлась. Полнолунием жмет берега,
и небес корабли собрались на покой.
Ночь нежна. Фицджеральд.И почти под рукой
пункт приема души-балерины Дега...
Ветер взбил их шифон.
Нет- не так, ветерок.
И февраль подрядит, поторопит не в срок
тихий лепет снегов, что еще погостят,
звук небыстрых шагов-подождут, постоят-
вдруг прорежется скрипом сыча резкий вскрик...
Что ж, январь... Через год.
Встреча здесь же, старик.