А дни , на бусины похожие,
Нанизываются на нить в руках судьбы.
И мы становимся друг другу как прохожие
Чужими и ненужными людьми.
Ведь было все в цвет розовый одето.
Сердца пылали,как в печи огонь.
Прогулки,поцелуи до рассвета,
Признанья, будоражащие кровь...
Проходит все:хорошее, плохое.
Работают те жернова судьбы,
Размалывая чувства и устои
И превращая в пыль дорог-дорог любви.
Кто скажет мне,как жизнь прожить
И не утратить тех чувств, что выжигали изнутри.
И где узнать, кто мне подскажет:
Какой реальный срок отмерен был любви?