Художник написал портрет,
холстом служил листок тетради.
Прекрасной дамы лунный свет
напоминал о листопаде.
Она взрослее сентября,
в глазах усталых дышит осень,
ее вечерняя заря
скрывает утреннюю проседь.
Она обычна и проста,
не Афродита. И не Ева.
Но обжигает взгляд с холста...
Так смотрит только королева.
Художник сердцем рисовал,
еще, с закрытыми глазами...
В ее улыбке воскресал,
и видел сходство с образами.
Он нашептал ее портрет
в стихах, молитве,в песне плача.
-Так есть Она? -Конечно, нет!
Но это ничего не значит!