Поймут

Пётр Корольков
Меня когда-нибудь поймут:
всё то, что кажется обычным,
детали жизни и привычки
в борьбе за счастье и уют.
Поймут,
зачем под утро в ванне
я мучил рифмой телефон,
плюя на быт, здоровье, сон,
спиной к холму карьерных званий.
Я знаю:
просто не сейчас,
но обязательно оценят,
что я, чудак и неврастеник,
был - сам - искусством узких масс;
как таз
в картинной галерее,
как точки в мёртвой букве "Ё";
сшивал стихи и рвал бельё,
прозрачным сердцем не мутнея,
и верил:
сохнет жизнь холстом
(а дни, дела - мазки и краски).
Вы, непредвзято и бесстрастно,
поймёте как-нибудь потом
мой дом,
стихи и динозавров,
мои цветастые носки,
мои бездельничьи мозги,
мою любовь сырком на завтрак.
Базара
нет: поймут меня.
Быть мной, жить так - уже искусство;
цедить сквозь зубы каждым сгустком
всю боль, годами ото дня;
смеясь
в грошах, счастливым в горе,
в квартирных четырёх стенах.
Меня поймут, поймут всех нас
как надпись матом на заборе;
не скоро
пусть
и не сейчас.
Поймут.

13.01.17