Это я прохожу через ров
Памяти века...
Он гундосит:"Всегда готов..."
А человека,
Сорванной кожей, времени вопреки,
Вывернув наизнанку,
Воскрешают мои стихи...
Совести планку
Поднимая до неба границ,
Чую в коленях
Слабость, ставящую ниц
Дрожь в поколениях...
Власть, проклинаемую посреди
проспекта, Ленину посвящённого,
Шёл впереди
Воинства, временем оскоплённого...
То, что устало в тебе скорбеть,
Плещется молнией гнева.
Обухом перешибленная плеть,
Вену и Будапешт спасшая,
Превозмогшая смерть
История, в бездну падшая,
Памятью преданная детей,
Вышедших из объятий
Отцов и дедов.
Сладость пиров изведав
Безумного предприятия.
Тянутся к пирогу,
Испечённому ведьмами
Суетному врагу...