Мысль сегодня не конкретна,
словно столбик многоцветный
плохо смешанных чернил
маг в пробирке позабыл.
Что-то будет, что-то будет! –
в алхимической посуде
вырастет кристалл-сонет,
а не стихотворный бред.
Маг грехами не распятый,
у него ума палата,
мне мозгов не наскребло
тростниковое стило.
Я не маг, а вечный странник,
не избранник богоданный,
боль от собственных стихов
тяжелее ста грехов...
«»»»»»»»»»»»»»
Я с вами, люди, мы одной цепочкой
повязаны – любовь и жалость к тем,
кто выпал из безгрешной оболочки
под натиском бесчисленных проблем.
Нет-нет, не претендую на пророка
и никого не поведу вперёд,
я в повседневность вдавливаю строки,
не думая, что их забвенье ждёт.
К молчащему не тянутся за Словом,
кричащего обходят стороной,
поэт не гвоздик для дверной подковы
и не путеводитель в мир иной.
Когда-то – ДА, а нынче всё иначе,
неистовость трибунов не в чести,
им не решить всемирные задачи
на нынешнем трагическом пути…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»