Помнишь сказку дремучих снегов, синевы акварельной, бескрайней,
пышных елей?
Пили зимнее солнце из фляжки, шурша карамелькой в кармане –
не пьянели.
От любви (от мороза? от ветра?) пылали, румянились лица,
хорошея.
Мчался алой стрелой тонконогий олень на твоей рукавице,
выгнув шею.
Птица, с ёлки в испуге сорвавшись, осы́пала нас среброзвонным
белым просом.
Низкий дом, по колено в сугроб провалившись, дымил удивлённо
папиросой.
А весёлый старик-лесовик в порыжелом овчинном тулупе
гнал лошадок.
Нам казалось тогда, что весна никогда-никогда не наступит –
и не надо…