Букет швырнули в ярости с балкона,
Оставив на дороге умирать.
А он, ещё живой, не выдал стона –
Не потому, что не умел стонать.
Он стал невольно неким отрицаньем
В руках холодных глупого юнца,
Который грубо оборвал дыханье,
Сломав о вазу хрупкие тельца.
И жизнь людей калечат так же в гневе,
Бросая в мусор правду, что взошла,
Не отделяя чистое от плевел,
Не вырывая доброе у зла.