***
Ну куда ты пойдешь
по раскисшему старому городу?
Вечер лезет в окно.
Разговор, словно чайник вскипел.
Мы устроим кутеж,
и Создателя схватим за бороду,
и печали в вино
окунем, как младенца в купель.
…Гулко хлопнула дверь.
Холодок просочился за шиворот.
Смачно чавкнул январь
под подошвами грязных сапог.
То ли хлябь, то ли твердь –
и зима, и перчатки навыворот.
И вечерняя хмарь
шерстяной распустила клубок.
Сколько было дорог,
уводящих тебя, возвращающих…
Сколько было друзей,
предлагающих всласть покутить…
Но последний пирог
именинный не съеден пока еще,
и скрипит карусель,
и везет от корчмы до кутьи.
Так однажды душа
заскрипит покореженным ясенем,
что, о прошлом скорбя,
рубцевал письмена на коре.
Календарь вороша,
ты сыграешь со временем в классики
и отыщешь себя
на скамейке в пустынном дворе.