И странно в себе, пережито и тесно
(как будто светло и темно),
и две с половиной тысячи текстов
болеют создателем-мной.
Но дальше вы сами, простите, ребята.
Речей в пустоту легион,
зачем вам струиться оттуда обратно
с непонятым наголо,
зачем ни в кого, что костяшкой о стену?
И кто из вас мне на билет,
мои с половиной две тысячи текстов?
Мне вами тоже болеть.