Через пятнадцать лет.
После Победы.
Беззубым ртом.
Почувствовал я – грудь.
Хоть, на войне.
Случилось так, что не был.
Лишь, по рассказам пережил я.
Ее – грусть.
В чужих слезах.
Увидел, ее – стоны.
И на зубах почувствовал.
Я, вкус Родной земли.
Услышал.
Самолета, вой бездонный.
И трассы.
Что, над головой – прошли.
О войне,будто знаю…
Не, понаслышке.
До сих пор, беспощадно она.
Будоражит, мой сон.
Будто, с матерью, все пережил.
Только, вырваны эти - странички.
А потом, будто - заново.
Был, случайно – рожден.
О войне, говорят теперь.
Детям – меньше.
И все стали, с годами о ней.
Забывать.
Может и хорошо.
Когда, слез стало – меньше.
Только, память о ней.
Не должна – умирать.