Уходят люди, уносят песни.
Мы не знакомы, но мы — друзья.
Одни уходят, но с нами вместе,
и с нашим миром, и врозь нельзя.
Так штукатурка трещит и гнётся,
и вдруг вся фреска скользит пластом.
Пустая стенка. Маляр найдётся.
Придёт, замажет её потом.
Но может будет другой художник:
сильнее кистью, смелей мазком.
Молюсь за это. Жаль, невозможно
взглянуть, хотя бы одним глазком.
И остаётся лишь миг для вдоха,
пусть будет нашим и этот миг.
На стыках судеб гремит эпоха,
летит безжалостно, напрямик.