Не включай в моей комнате свет...
Дай хоть раз погрустить в темноте.
Я совсем никудышный поэт,
Мне так холодно здесь, в тишине.
Я одна. Только месяц украдкой
Исподлобья косится в окно.
Я сожгла со стихами тетрадки,
Вон, в саду догорает огонь.
И мне некуда больше податься,
И нигде не сыскать мне причала.
Как и месяц, ночами скитаюсь
В темноте. И совсем одичала.
Только мысли... Ох, вы, мои мысли,
Согреваете душу поэта...
Никудышного, психа по жизни,
Но, представьте - мне нравится это.
<Декабрь 2015>