он сидел на морозе в соплях и растроенный
вытирая соленые слезы дырявым плащем
вроде только вчера еще был обустроенный
и хотел быть на веки как минимум "Русским Пером"
все заслуги пиита в несколько строчек
где-то в рифму а где-то и белым стихом
там где кончились мысли стоят многоточия
там где кончились чувства писал ни о чем
а когда отоходил от синдрома похмельного
бил себя по лицу кулаком не щедя
ненавидя все то что любил до последнего
мстя себе и всем тем кто вокруг тоже мстя