И вот уже четвертый месяц заключения.
Лежу, упершись мертвым взглядом в потолок.
И все, недавно не имевшее значения,
Камнями пенит мутных дум моих поток.
Кружу, болею, и тоска в оконце хлопьями.
И белой ватой этот тусклый мир забит.
Не разбавляют муку сна пустые хлопоты.
Я разрушаюсь. Рассыхаюсь. Я забыт.
За скобки вынес срок, судьбою уготованный.
Прожить? Прожить... Но руки камни теребят.
А может, стронется какой? И мысли по небу
Туда, где парус мой, летят, летят, летят...