Я несмелым смущённым подростком
Не кажусь. Этот образ не мой.
Сею в поле обычное просо:
Будет ли цвет зерна – золотой?
Стань дождём благодатным, крылатым, –
Поле вспыхнет зелёным огнём,
И тогда сразу станет понятно,
Что созреет в посеве моём.
Я б засеяла поле любовью,
Но несу её образ в руке.
Догони! Я проростки неволю,
И слова я сжимаю в глотке.
Ты зачем-то становишься ветром,
Просяное роняю зерно…
Или мне показалось всё это:
В поле просо не сеют давно…