Пропали темы для стихов,
Куда-то делось вдохновенье.
И растворились, как виденье
Потоки рифм, размеров, строф.
И слов причудливую вязь
Перо, как раньше, не выводит.
И сонмы звёзд не хороводят,
Как будто расцепилась связь,
Как будто сломана деталь
В доселе славном механизме,
Что из эфира тонны мыслей
Мне слал и завивал в спираль,
И клал на творческий алтарь
Перипетии дней и судеб,
И то, что не пристало людям,
Как педантичный секретарь.
Теперь же тихо и темно
В незатуманенном сознаньи.
И в этом творческом молчаньи
Есть, видно, здравое зерно.
Мозг болью дней не воспалён,
Он в вихре будней стал спокоен.
И даже крепкое спиртное
Не возбуждает мыслей звон.
Не лезет ничего на ум.
Освобождён он от заботы
Придумывать всё время что-то.
В эфире только белый шум.
До срока убрана тетрадь,
Нерв, оголенный спрятан в ножны.
Не надо трогать! Осторожно!
Всему есть божья благодать.