Куда то рельсы убегают,
Скользит усталый взгляд за ними.
Вокруг равнина замерзает,
Блестит полями ледяными.
Деревня. Станция. Платформа.
Всё так, осталось, неизменно.
А впечатлений моих форма,
Скудна: из за зимы, наверно.
Вагон, окно, а там проворно
Пейзаж возникнет, тут же канет.
Я думаю: " Когда же зоной,
"Мёртвячей", Русь быть перестанет.