Бегут неверные дневные тени.
Высок и внятен колокольный зов...
А.Блок.
Уж день на склон и тени на ступенях
Церквушки той, где я, умерив пыл,
Присел, что тать в мучительных смятеньях,
Притихших лип невнятны и скупы.
И взором ввысь на Крест в златой оправе,
Чья суть листать сиянием века,
С мечтой, не свить здесь гнёздышко во славе,
А, пусть хоть злом, но взмыть под облака.
Ведь там простор величественный в пене,
Но не внутри что сумеречной тьмы,
Где я, как тень на мраморных ступенях,
А сизых туч и звёздной кутерьмы.