За столом друзья сидели.
Ели – пили.
Пили – ели.
Говорили кто о чём.
Говорили резко, прямо.
Вспоминали чью-то маму.
В общем, было горячо.
У друзей свои заботы:
У кого-то нет работы,
У кого-то денег нет,
У кого-то баба-дура –
Крохоборская натура.
А молчал один – поэт.
У него-то всё в порядке.
Он с судьбой играет в прятки:
То полёт, то полный крах.
У поэтов так ведётся:
То душа на части рвётся,
То летает в облаках.
За столом друзья сидели.
Больше пили.
Меньше ели.
И посуду осуша,
Распрощались торопливо.
А поэт – он молчаливый.
У него болит душа.
Он придёт в свою берлогу.
И откроется дорога
В небо: к звёздам, к облакам.
Где-то стол, друзья, подруга.
Всплеск восторга и испуга.
И бежит к строке строка…