Старая карта пропавшего мира.
Компас-штурвал тянет лучик к востоку,
Герб обгоревший, поблекшая, в дырах.
Как говорится ни толку, ни проку.
Старый чердак. Солнце греет пылинки.
Ветер шуршит пожелтевшей листвою.
Сотни дорого заплелись паутинкой,
Чтоб в бесконечности встретились двое.
В старых часах цифры стерты веками,
Стрелки впустую по кругу несутся.
Путь этот создан для нас, но не нами,
Чтобы однажды смогли мы вернуться...