Нам до боли непривычно,
Что душа полифонична,
Что она порой сейсмична
В колебаниях миров.
И спросила дочь поэта:
«Пап, душа – какого цвета?
Может быть, она – планета,
Ну а мы – её покров!»
Но молчит о ней наука,
И душа – ценою звука -
Пёстрой бабочкой двукрылой
Села дочке на плечо.
А потом, миров скиталец,
Пересела ей на палец,
И дышала, и парила,
И порхала горячо.